FELIPE JUARISTI

Gil de Biedma gogoan.

Bizitza benetan zihoala

esan zidaten behin eta berriro,

jai eta barre artean,

eta keinu arinak airean.

Ez nuen horregatik sekula sinetsi.

Orain badakit, adinak esanda,

bizitzak ere badituela

txantxak, olgetak eta algarak,

herio uhinen artean.

Ez dago atzera joaterik, ordea.

Recordando a Gil de Biedma

Que la vida iba en serio,

no dejaron de repetirlo,

entre bromas y fiestas,

y algún gesto banal.

Por eso, nunca lo creí.

Ahora sé, por la edad,

que la vida también se permite

sus bromas, risas y juegos,

entre olas de dolor diarias.

Pero ya es tarde para volverse atrás.

Zertaz dira pleinu euskal poetak?

Inor ez dute hil bertsoen kariaz,

poesia txar asko badabil ere

liburuetan.

Isiltasunak hil lezake,

edo hitzen goseak.

Poesia ez da arma,

ez jostailu, ez ikur.

Zuloa da hondartzan,

itsasoak aldiro betetzen du.

Gerran omen daude poetak,

metaforak jaurtitzen elkarri

lubaki batetik bestera,

paperezko lehergailu txikiak.

Odolak bezala zikintzen dute,

metal zorrotzak bezala zauritzen,

kanta kaxkar batek bezala nekatzen.

Heriotza, denok badakigu,

beste nonbait da.

Poeta lurperatzaile bihurtu da,

borrero izateko lotsaz.

¿De qué se quejan los poetas vascos?

En este país, por fortuna,

a nadie han matado por sus rimas.

¡Y mira que hay mala poesía

en los libros!

Puede matar el silencio,

o el hambre de palabras.

La poesía no es un arma,

ni un juguete, ni una bandera.

Es un agujero en la playa,

que el mar va llenando sin esfuerzo.

Dicen que los poetas están en guerra,

se arrojan metáforas de trinchera a trinchera,

pequeños artefactos de papel.

Pero ensucian como la sangre,

hieren como el metal más afilado,

cansan como una canción sin melodía.

La muerte, lo sabemos,

está en otra parte.

El poeta se ha metido a enterrador,

por miedo a convertirse en verdugo.

Dena. Eztulka ari den txoria, amona bezala; irekitzen den kaiola, eta haizeak ihes egiten du; falta den bonbilla, ilargiaren antzera; euri lodia, itsaso geldi eta kutsatuaren gainean; lore bat lurretik kendua; guardasola buelta hartuta; farolak hautsita kalean; aurpegi bakoitzean pizten da tristezia eta gero iraungitzen; gaua iristen da, nekaturik, mendeku gogorik gabe. Bila ezazu, adiskidea, ohe bat bertara erori eta hasperen egiteko. Deus ez.

Todo. Un pájaro que tose, como una vieja; una jaula que se abre y se escapa el viento; una bombilla que falta, como la luna; una lluvia cansada, sobre un mar quieto y contaminado; una flor arrancada; un paraguas vuelto del revés; farolas rotas en la calle; la tristeza se enciende en cada rostro y luego se apaga; la noche llega sin ánimo de venganza. Busca, amigo, un lecho donde caer vivo y respirar. Nada.

Kanpoan aztarnak

farol argia laino artean

badoan trena

ahuldu den oraina

badatorren geroa

ez lorerik ez banderarik

gizon bat marrazten ari

izarrak bekokian.

Señales en la intemperie

un faro en la niebla

un tren que se despide

un hoy que se debilita

un mañana que se anuncia

sin flores ni guirnaldas

un hombre que dibuja

estrellas en su frente.

Jaiotzea erraza da oso:

zu zara zu.

Hiltzea ere erraza da oso:

zu ez zara zu.

Alderantziz izan zitekeen, ordea,

fantasiako mundu batean bezala.

Herio izan sortzaile;

eta Bizi, hiltzaile:

bata eta bestea berdinduz.

Heriotzatik bazatoz poliki-poliki;

bizitzak suntsitu egiten zaitu.

Sencillo es el nacimiento:

tú eres tú.

Sencilla es la muerte:

tu no eres tú.

O puede que sucede al revés,

como en un mundo fantástico.

La Muerte da a luz,

la Vida la apaga,

sin distinguir ambos términos.

De la muerte llegas lentamente;

la vida te va matando.

Gauza bakoitza badena da

eta derrigorrezkoa da hala izatea,

ontasun handia baitago horretan.

Gauza bakoitza da, era berean,

izan den gauza guztien bilgune.

Ez dago gaitzik horretan ere.

Atzera begiratzea da kontua,

ahalik eta gutxien,

sorbaldak era noblean kizkurtu

eta iraganeko hutsunea

eramatea txori bat eskuan

balitz bezala.

Cada cosa es lo que es

y es necesario que así sea,

porque hay mucha bondad en ello.

Cada cosa es asimismo

la suma de las cosas que fue.

Tampoco hay maldad en ello.

Es cuestión de mirar atrás

lo menos posible.

de encoger noblemente los hombros

y llevar la ausencia pasada

como si fuese un pájaro

en la mano.

Argira zoaz

eta itzala besoz beso duzu hartzen.

Haziaren muinera sartu nahi duzu,

eta lokatz lodiaz zikintzen zara.

Baratzean beroa da,

ahanzturaren adarrak bertan,

nahasian dira zabalduak.

Eman begia

fruitu ustelkorrari!

Ametsak dira hauskorrak

gauez oroimen lapurrak.

Badena izan dadin

ez denaren ezberdin.

A la luz vas

y te abrazas con la sombra.

Quieres entrar en el corazón de la semilla

y te ensucias de grueso barro.

Hace calor en la huerta,

las ramas del olvido allí

crecieron de forma desordenada.

Mira al fruto,

¡cuán perecedero es!

Los sueños son frágiles,

ladrones de recuerdos en la noche.

Que lo que es sea

diferente a lo que no es.

Ez dago oinazerik gabe arkitekturarik;

baina oinazea da

bere eraikinaren arkitekto.

No hay arquitectura sin dolor;

pero el dolor es arquitecto

de su propio edificio.

Gauza guztiek badute

elkarren oroitza.

Iltzeak ez du ahantziko sutegia

sukaldeko zur puskak ere ez baso goibela

ohea itsas puska da

eta haragia mendiaren tontorra

musua lurraren dantza da

eta maitasuna oro ikara berria.

Todas las cosas están relacionadas

en este mundo.

El clavo no olvida la fragua,

ni el tablón el bosque umbrío,

la cama es un trozo de mar

y la carne la cima del monte

un beso es el baile de la tierra

y todo amor nuevo un terremoto.

Begi itxiekin

maitatzen duenak

ezer hasi aurretik

bera amaituko ote den

izuz du maitatzen.

Begi irekiekin

maitatzen duenak

badaki

argipean

denak dirudiela benetako.

Ilusioa barnean da geratzen.

Quien ama

con los ojos abiertos

ama con miedo

de que todo se acabe

aún antes de haber comenzado.

Quien ama

con los ojos cerrados

es consciente

de que en la oscuridad

todo parece más real.

La ilusión permanece dentro.